Когда я научилась читать — а было это довольно давно — мои родители с удивлением обнаружили, что книги без картинок мне читать намного интереснее. Такие книги давали мне возможность додумывать картинки самой: как выглядит герой, какие цветы растут на волшебной поляне, какой камень закрывает пещеру и как поджимает куриные ноги избушка Бабы Яги, ложась спать. Часто, когда мне хотелось перечитать какую-нибудь историю и я приходила за ней в школьную библиотеку, мне выдавали иллюстрированное издание. «А нет ли другой? — спрашивала я. — Там на обложке у Синбада не тюрбан, а оранжевая кепка, и ковёр-самолёт ярко-голубой с золотым вышитым слоном». Но такой книги не было, потому что она жила в моей голове.

Когда мне исполнилось пятнадцать, у меня появилось другое развлечение: остановиться, не дочитав последнюю главу, и додумать за автора концовку. Это была самая увлекательная игра, и мы с друзьями  обожали обмениваться версиями, чем же всё закончилось. А потом дочитывали книгу и сравнивали со своими вариантами.

А когда я выросла, то мне захотелось придумывать истории самой. Так я начала писать книги.

Сейчас невозможно найти детскую книгу без картинок. И вряд и вы обнаружите недопечатанную последнюю главу. Но если бы меня спросили, что бы я пожелала юному читателю, я ответила бы: не бойтесь рисовать в своей голове героев — они действительно выглядят так, как подсказывает ваше воображение. Додумывайте за автора конец — это ведь так интересно, но обязательно дочитывайте книгу до конца. Так вы становитесь соавтором. И тогда, вопреки прогнозам скептиков, читающий человек не вымрет, как мавританская птица дронт.

Постскриптум: а у Синдбада, действительно, была оранжевая кепка, поверьте!