Обращение Людмилы Потапчук
Надо сказать, в музыкалке были мальчики не то что в обычной школе. С ними можно было разговаривать, как будто они нормальные.
И вот сидим мы, болтаем, и вдруг один из мальчишек мне и говорит:
– Слушай! У тебя такие глаза большие.
Ого, думаю я. Ух ты!
А он продолжает:
– Ты, наверное, в темноте видишь.
Очень романтично, да. Девочка с прибором ночного видения вместо глаз. Мальчики. Комплименты. Ты поди, моя коровушка, домой.
Да нет, говорю, не вижу я в темноте.
– А зачем же они у тебя такие большие?
Что мне было отвечать? Не знаю, говорю, зачем. Так вот вышло.
Про глаза и их размеры мне еще много чего говорили, но все это бледнело перед «видишь в темноте» и незабываемой коровушкой.
И теперь вот, тысячу лет спустя, приходит один раз из школы мой сын, юный и прекрасный, и, сверкая голыми щиколотками, заявляет, что никогда, никогда, никогда не женится, потому что какие-то две девочки ходят за ним по школьным коридорам и хихикают.
Что мне было отвечать? Может, говорю, ты им нравишься.
– Но они мне не нррравятся!
Занавес…
Чертовски все-таки трудно быть подростком. Взрослые пытаются учить тебя жить, размахивая своим опытом, как флагом – а как применить этот опыт к постоянно меняющейся реальности, ну вот как?
Наверное, моя попытка написать книгу о подростках и для подростков – это что-то вроде изобретения персональной машины времени. На которой можно прокатиться в собственное прошлое – и в итоге лучше понять тех, кто сейчас переживает этот трудный и ужасно интересный этап жизни.
Читать «Квартира номер сто»